Pueblan de llanto

21 de Marzo - Día Mundial de la Poesia

Pueblan de llanto

Pueblan de llanto tus ojos
la inmensidad del pasado,
se arrodillan a orillas de mi ser
buscando los tonos de mañana.

Y si tus manos dejan la aldea para irse
en un adiós definitivo,
no olvides llevarte el fuego
que aún queda entre las brasas.

Déjame así... y para siempre,
que no han servido los por qué
ni el contrapeso
que alguna vez pusimos en balanza.

Se han ido como pueblos
en noches inventadas,
y solo queda el mar
que alguna vez fue lágrimas...

Maria A. Mónaco
Copyright © 2012

Soledad de la campana - José Emilio Pacheco

Soledad de la campana

Soledad de la campana.

         Le dice adiós al tañido.
         Último son de su bronce,

flecha ardiente en el silencio.
Vaga en busca de los ecos

        ­pero nadie le contesta.

José Emilio Pacheco
Poeta mexicano nacido en 1939

A quien pueda interesar - José Emilio Pacheco

A quien pueda interesar

Que otros hagan aún
    el gran poema
los libros unitarios
    las rotundas
obras que sean espejo
    de armonía

A mí sólo me importa
    el testimonio
del momento que pasa
    las palabras
que dicta en su fluir
    el tiempo en vuelo

La poesía que busco
    es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida

José Emilio Pacheco

Poeta, ensayista, traductor, novelista

y cuentista mexicano, nacido en 1939

Nunca perseguí la gloria - Antonio Machado

NUNCA PERSEGUÍ LA GLORIA

Nunca perseguí la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canciòn;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabòn.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse.

Antonio Machado
Poeta y prosista español
(1875-1939)

En este día de lluvia - Matilde Alba Swann

EN ESTE DÍA DE LLUVIA

Un gris limpio, monótono, inasible,
en este día de lluvia
y cielo enfermo,
el corazón del agua está soñando
con bandadas de pájaros
de vidrio,
y en la rama otoñal, junta la ausencia,
luces mojadas, y voces
de aluminio.
Hay como un gato gris
rondando en torno,
así de blando,
así
de ojo amarillo.
Es casi tarde, mi niñez descalza,
viene a buscarme por un largo río,
bajo un mar vertical
deshilachado,
y un silencio de océano dormido.
Salgo a su encuentro, quedo de su mano,
me desnudo en su piel, líquida cuna,
vuelvo a mi antiguo manantial,
deshago,
gota a gota, pausada, mansa,
muerta.
Bajo un llanto de techos castigados,
somnolientos, reencarno,
soy de lluvia.

Matilde Alba Swann

Escritora argentina
(1912 - 2000)

Lluvia - Matilde Alba Swann

LLUVIA

Lluvia, hoy no te siento.
Hoy no eres nada
mas que agua vertical.
Apenas si te escucho
golpear el pavimento
y llamar con tu clave
sobre mi ventanal

Lluvia, hoy no eres nada
para mi desaliento
nocturno y abismal.

Cuando era niña hallaba
en tu cancion un cuento,
y ya en mi adolescencia
me diste un madrigal.
Ahora lluvia tengo
tanta tristeza adentro,
que no me dices nada
solo te oigo golpear.

Matilde Alba Swann
(1912 - 2000)